Оставлять записки на стекле не вариант, кто-то ходит по земле, кто-то ее не касается. На нашей, прошу прощения, этой половине земного шара более не принято влетать в окна на рассвете, по причине технической невозможности. Я пью кофе, от него теперь болит сердце или дело в чем-то другом? Сегодняшний холод, памяткой равнодушия с утра коснулся щеки и сердце прошло. Отдав партию анабиозу, не возможности проснуться. Или же это не сон? А просто конечный этап для сказок, которые были не учтены небесной канцелярией за не надобностью? Смертью от того, что болта истерик убивают все светлое, что есть.
Я хочу говорить о том чего нет? Нет или нет сейчас? И будет ли снова? Погадать бы на картах, да толку - то, все равно эту жизнь проживать будут не лирические образы, а кто-то из крови и плоти.
Что-то уходит, что-то возвращается снова, слишком много вещей о которых стоит молчать, слишком многие из них тают на рассвете. Где я? Где ты? Мне наверное не с уметь быстро пройти по парапету от закрытого окна к закрытой форточке.
За моей спиной оставленное болото и впереди чистота отмытого капелью и дождями неба. Серый ли спектр красок, синий ли нет разницы. Просто пелена падает с глаз оставляя все неприглядным и от того наверное более нужным.